Nunca falei sobre um certo menino,
Menino pequeno, menino franzino
Corria na casa, corria na rua,
Corria no sol, corria na chuva.
Um quarto escuro era um universo,
Uma sala era um país
E mesmo os azulejos sendo pura lava,
Ele andava feliz.
Em cada semana tinha uma profissão diferente,
Era o "sabichão", o inteligente
O cabeça do grupo que sempre brigava com os braços
Sem nunca porém quebrar os laços.
Só comia porcaria e vivia doente,
Falava como se soubesse de tudo
Não tinha nem tamanho de gente
E morria de medo de vulto.
Hoje em dia esse menino ainda corre,
Corre nas memórias, nas idéias,
E a cada passada abre um pouco mais o sorriso
Deste que lhe escreve coisas de gente velha.
